Après un mois d’avril dénué de citations, voici leur retour, aujourd’hui, avec un recueil de nouvelles mexicain.
J’ai la nostalgie des visages mais les couleurs ne me manquent pas, car elles ont envahi l’univers de mon obscurité et demeurent lez seul élément inaltérable des images de mon passé. Ma vie s’est réduite à une succession de couleurs et de mots, d’odeurs et de sensations, parmi lesquels je souffre de ne retrouver aucun visage.
Mexico quartier sud, Guillermo Arriaga (p.39)
Après trois jeudi sans citation, en revoilà une. Pour le reste, j’ai des billets en tête mais très peu de temps pour les écrire. Toutefois, je vous rassure, ce blog n’est pas endormi…
Avant de se traîner jusqu’au lit, Noir souleva le tissu qui couvrait ses protégés : un des oisillons était mort et l’autre avait posé sa tête sur le cadavre de son frère. (…) Il sortit dans le froid afin d’ensevelir le mort sous un jasmin.
Noir toscan – Anna Luisa Pignatelli (p.36)
His own stomach could bear nothing rich, and he could never believe other people to be different from himself. What was unwholesome to him, he regarded as unfit for any body ; and he had, therefore, earnestly tried to dissuade them from having any wedding-cake at all, and when that proved vain, as earnestly tried to prevent any body’s eating it. (…) With such an opinion, in confirmation of his own, Mr Woodhouse hoped to influence every visitor of the new-married pair ; but still the cake was eaten ; and there was no rest for his benevolent nerves till it was all gone.
Emma – Jane Austen (pp.15-16)
— On a casé un tuba, quatre valises, un chien mort et une housse à vêtements, presque sans aucun problème.
— Ouais, c’est ce qu’ils disaient dans la pub pour la voiture quand elle est sortie, ai-je répondu en attrapant la housse à vêtements de Crabtree.
Des garçons épatants – Michael Chabon (p.115)
Ce qui l’étonna le plus, pourtant, ce fut la logique de ses ailes. Elles étaient si naturelles dans cet organisme complètement humain qu’on ne pouvait comprendre pourquoi les autres hommes n’en avaient pas.
L’incroyable et triste histoire de la candide Erendira et de sa grand-mère diabolique – Gabriel García Marquez (p.16)
Tout petit déjà, mon fils me demandait de lui expliquer ce qu’était l’amour, comment on pouvait dessiner ce qu’on éprouvait pour les grands-parents ou pour les parents et pour m’en sortir, je lui racontais qu’il existait, mais qu’on ne pouvait pas le voir et encore moins le dessiner. Lorsqu’il alla en ville pour faire ses études de médecine, il m’écrivit qu’il faisait des tas d’autopsie et que chaque fois il essayait, en vain , de le trouver caché quelques par. Et que pourtant il y était. Ainsi, depuis des années, il m’envoie de Borrello des caisses pleines d’amour rien que pour moi et il les remplit toujours de paille pour qu’il arrive là encore intact.
Dans les veines ce fleuve d’argent – Dario Franceschini (p.74)
J’avais deux ans quand elle est née, deux ans moins quelques jours et j’avais vingt ans quand elle est morte, vingt ans moins quelques jours. Si à deux ans moins quelques jours, on ne sait pas que l’on rencontre l’amour de sa vie, à vingt ans moins quelques jours, on sait quand il meurt. Et on se demande alors pourquoi on existe. Il y a des gens qui pensent qu’ils vont mourir quand leur inséparable disparaît, mais moi je le sais depuis toujours qu’on n’a pas cette chance-là, mon père n’a jamais murmuré à ma mère qu’on pouvait « mourir d’amour ».
Son envie de s’en sortir, ce refus de la fatalité, ce combat qu’il était décidé à mener contre sa condition te bouleversait. Tu l’accompagnerais sur le chemin de la réussite. Avec lui, tout semblait possible. Même le bonheur.
Une promesse d’espoir (non tenue) dans le douloureux Un jardin sur le ventre – Fabienne Berthaud (p.179)
Mon dernier jeudi-citation de 2010 était tiré du 2e tome des aventures de Thurday Next. Aujourd’hui une citation du 3e tome ^^
Le Puits des Histoires Perdues est l’interface où l’imagination de l’écrivain rencontre l’intrigue et les personnages afin de faire sens dans l’esprit du lecteur. Au fond, la lecture est un processus bien plus créatif et imaginatif que l’écriture : quand le lecteur invoque l’émotion, ou les couleurs du ciel au soleil couchant, la parfum de la brise d’été sur son visage, il mérite autant de considération que l’écrivain… voire plus.
Le puits des histoires perdues – Jasper Fforde (p.72)
J’entendis un bourdonnement lointain, le vrombissement des machines, des gens qui parlaient, un bruit de circulation, des mouettes, des rires, des vagues sur des rochers, le vent d’hiver dans les branchages, un tonnerre distant, une pluie battante, des enfants qui jouaient, le marteau d’un forgeron – un million de sons simultanés. Soudain j’eus une révélation : les nuages se dissipèrent dans mon esprit et, en un éclair de lucidité, je compris la véritable nature des livres. Ce n’étaient pas simplement des mots assemblés sur une page pour créer une impression de réalité – chacun de ces volumes était la réalité. Ces livres-là ressemblaient à ceux que j’avais lus chez moi comme une photographie ressemble à son sujet. Ces livres étaient vivants!
Délivrez-moi! – Jasper Fforde (pp. 202-203)
Nous eûmes de longues et délicieusement futiles conversations sur la pluie et le beau temps, promenâmes Pickwick dans le parc, sortîmes dîner, restâmes dîner à la maison, nous dévorâmes des yeux et enchaînâmes les grasses matinées. Le bonheur, quoi.
Le bonheur selon Thursday Next… Délivrez-moi! – Jasper Fforde (p. 13)
Alors, elle me regarda droit dans les yeux, et je compris qu’elle était en train de m’enseigner quelque chose d’important.
- Tu peux être tout ce que tu désires, reprit-elle. N’écoute pas ceux qui te diront le contraire.
Black Rock – Amanda Smyth (pp. 19-20)
Je compatissais à son chagrin, et il m’était douloureux que mon père et Karl Ivanovitch, que j’aimais d’un égal amour, ne se fussent pas compris.
Je me remis de nouveau à genoux dans mon coin en m’appuyant sur mes talons et m’ingéniai à former des projets pour rétablir la concorde entre mon père et le gouverneur.
Enfance – Léon Tolstoï (p. 21)
Bref, elle semblait avoir hérité, proportionnées à ses forces d’enfant et avec tout sa mesure, de l’expérience et de la sagesse de cette grande dame autrefois si méchante. En sorte qu’on peut dire qu’un échange de vie avait eu lieu par le simple échange d’un regard entre la mignonne et l’aïeule.
L’Obsesseur précédé d’Histoires comme ça – Paul Verlaine (pp. 44-45)
En faisant cela, son regard s'arrêta par hasard pendant un instant sur la fenêtre donnant sur la cour de la ferme. Il faisait tout à fait nuit, mais, dans l'obscurité, il aperçut distinctement une paire d'yeux fixés sur eux, derrière un carreau, et il découvrit en même temps une main rouge et calleuse, qui avait soulevé le panneau de la fenêtre à une hauteur d'environ trois pouces.
Le Secret de la Ferme-Grise - Mary Elizabeth Braddon (p.28)
À une heure précise, ils s’arrêtèrent au bord d’une route aride et poussiéreuse, et Basant sortit le panier-repas de la voiture. Ils étaient passés non loin de coins ombragés et d’arbres étalant généreusement leurs branches le long de la route, mais l’emploi du temps indiquait qu’ils devaient s’arrêter à un heure pile, pas 12h50 ni 13h10, et R.C. ne voulait pas en démordre. Ils s’installèrent donc sur cet espace aride et vide entre deux arbres, le soleil d’après-midi cognant sur leurs têtes, et avalèrent consciencieusement leur repas sous le regard amusé d’un troupeau de vaches qui se prélassaient à l’ombre d’un arbre, non loin de là.
Mes Sacrées Tantes – Bulbul Sharma (p. 130)
J’ai décidé de perpétuer la tradition du jeudi, initiée par Chiffonnette et reprise par de nombreuses bloggeuses. En effet, j’aime les citations que je perçois comme une ouverture sur un univers mais également comme un tout qui se suffit à lui-même. Pour ma part il s’agira donc, chaque jeudi, de partager ici une citation de mon livre en cours. Pour débuter, quoi de mieux que des lignes évoquant les livres?
Sauf que — lui, Augustin, il en prenait soudainement conscience — les livres, tout comme les êtres humains, avaient une vie, menaient chacun une existence particulière, changeaient de domicile, avaient le pouvoir d’enchanter une journée ou au contraire de l’assombrir, servaient de cachette pour les secrets avouables et inavouables, se posaient parfois en reproche muet, tombaient pour s’ouvrir à une page à laquelle on jetait un regard distrait, sursautant quand on se rendait compte que celle-ci livrait la réponse à une interrogation qui vous taraudait depuis etcetera de temps et donc les livres finissaient aussi par mourir.
La Jarre d’Or – Raphaël Confiant (pp.142-143)
